¿Qué otra cosa podría ser?

El amor es un raro espectro de morfina con meninas ahogadas en una copa de oro. 

Al atardecer los caballos suben hasta las galerías de los palacios y la llama negra de sus ojos hace estallar las tulipas de vidrio. 

Sobre las esferas de ónix que hay en los parterres los adolescentes dibujan ocelotes y pájaros,líneas azules para un horizonte por el que galopan los sueños.

Pero su corazón tiene miedo al frac de los músicos y huyen despavoridos, abrazados a la cerviz de los corceles de mármol, abrazados a un grito por las rosaledas sin flores. 

En las pérgolas cubiertas de racimos los ciervos besan la adelfa desnuda de los jóvenes, y el pensamiento de las garzas muertas flota sobre el estanque como la niebla de un ángel estrangulado por la voz de las cantantes de ópera. 

Pronto llegará la noche y los amantes se alejarán en automóviles negros hacia la orilla del mar, hacia los húmedos puertos con farolillos rojos y escaparates con caracolas y relojes de plástico. 

Pero incluso allí, tan lejos de mi alma, ladrarán los perros blancos de melancolía, y la idea del recuerdo, pálida y hermosa como una luna que muere, regresará otra vez al mismo parque, entre los solitarios que vagan y las palomas envenenadas por la luz amarilla del otoño. 

Sin embargo la vida o esa muchacha que cruza silenciosa la calle y tiene guantes de cambray y cisnes negros no te habrá consentido y su deseo te roza como si pasase la lluvia. 

Ahora solo tú le puedes preguntar a la desdicha que felicidad sin sombra existe debajo de la muerte, qué soledad de ángeles cautivos habita en el morado jardín de la memoria.

Juan Carlos Mestre, «El amor es un raro espectro de morfina», La poesía ha caído en desgracia (Visor, 1992)

[Leer La poesía ha caído en desgracia, aquí, con esta calma, en este momento, da sentido a la poesía, por encima de tanta farándula. Entre tanto ruido, vuelve a su posición hegemónica: ese desgarro.
Además, ¿qué es el amor si no un raro espectro de morfina?].