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viernes, 19 de agosto de 2011

A setenta y cinco años de que te fueras...

Gracias, Federico García Lorca. Gracias porque, pasen los años que pasen de tu muerte, sigamos teniendo viva tu palabra. Porque más que poesía eres realidad y herida, pero también belleza y luz. Leyéndote no solo podemos sentir cómo la herida sangra, conocer esta realidad llena de dolor, como estuvo no hace mucho tiempo; sino que también podemos ver la belleza a pesar de la fealdad de los días, la consciencia de que el amor o la amistad puedan hacer que esta vida también albergue una gran cantidad de luz en su oscuridad.


No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

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